Moguer

Moguer es igual que un pan de trigo,

blanco por dentro, como el migajón,

y dorado en torno –oh moreno!

-como la blanda corteza

(Juan Ramón Jiménez, Platero y yo)

He soñado estos días contigo Moguer. ¿Será que tengo en mis manos de noche un trozo de tu alma? Mi padre gustaba de llevarme a visitarte en su Vespa, en su Seita, en su Renault años más tarde, cuando yo era joven mucho más joven cuando los Beatles cantaban sintonizando con mi historia en Help

When I was younger, so much younger than today…

Mi padre me hablaba de Colón, del Hospital de Misericordia, del Monasterio de Santa Clara, de los Grandes de España, de Puerto Rico, de Zenobia, de Platero. Presumía de las fotos que había realizado el día del entierro de Juan Ramón, cuando no sé cómo subió a la torre e inmortalizó aquel momento. Le gustaba buscar en las esquinas de las plazas, en las calles en placas, azulejos, que hablaban de Platero, de Moguer, de su iglesia, de sus calles

                La torre de Moguer de cerca, parece una Giralda vista de lejos

                Este es el callejón de la sal, que retuerce su breve estrechez violeta de cal…

De niño sabía que jinete y montura eran uno, pero no sabía por qué. He visitado luego, muchas veces esta blancura de pueblo buscando el porqué de esa quimera mitad burrito mitad hombre y he releído una vez tras otra la gran Elegía Andaluza, hermosura de más de cien pequeñas historias vividas, donde las mariposas blancas, el pozo, la púa, la escama, los niños, el vino, el pan, el eclipse y por supuesto Platero son algo inseparable de Moguer y de su gente.

Moguer es como muchos pueblos andaluces pura cal, encanto de calles de ventanas con rejas primorosas hasta el suelo y persianas entreabiertas por donde se mira y se observa poesía que pasea. Moguer, sin embargo, tiene un alma inverosímil, una esencia que te arrastra por callejas viejas donde la luz árabe es mucho más que albor, es suspiro de campos, de trigales, de aceitunas que añoran la noche de Capricornio, de hombres que gozan hablando, donde sigue viviendo Platero.

Moguer revive muchas tardes su nombre romano, la luz al atardecer hace de sus colinas roja que llueva oro sobre sus campos. -¡Mons-Urium, Mons-Urium, tú debiste soñar con el mar tan cercano, cuando tus hombre soñando noches atlánticas marchaban a Palos a San Juan del Puerto a remar en viejas barcas. Quizás te hiciste dorada mientras ellos subían bordeando el Tinto buscando historias tartésicas y minerales imposibles, cuando pasaste a ser la musulmana Mogur vertiendo llantos árabes de azogue. Quizás soñaste en luna cuando los plateros judíos al estilo de Córdoba hacían filigranas para ti, para ellos, para los Portocarreros, Guzmanes y Medina Sidonias mientras sus mujeres oraban y lloraban por sus ancestros de monjas en Santa Clara!

Moguer, tú diste prisa al descubrimiento, y entre tus gentes Cristóbal Colón encontró el apoyo de la abadesa de Santa Clara, del clérigo Martín Sánchez, del hacendado Juan Rodríguez Cabezudo, y sobre todo, de los Hermanos Niño que aportaron su carabela La Niña, desde donde se gritó -¡Tierra!

Subo por una calleja y como una esponja, de pronto, lleno de ti todos mis poros. Desde el fondo de un patio, por sorpresa, se escucha un piropo que humedece mis ojos y rasga mi alma

Cuando pasé por Moguer

Oí cantar un fandanguillo

Tenía duende el chiquillo

Y hablaba yo no sé qué

De un hombre y un borriquillo

Quedo en silencio y mirando a un cielo plagado de estrellas me digo: -¡Moguer, Moguer, tú tienes alquimia que hace filosofal tus piedras mezclando historia, naturaleza, y pura poesía!

Madrid, Septiembre, 2016