Damero maldito ¿Con qué dígitos hoy descubres tus claves? ¿11S, 17A, 11M, 7A, 13A, 24J, 19D,
22M? Muerte, muerte. ¿Nada te frena? No sé a dónde mirar, a quién
vigilar, me falta un brazo, una pierna, tu hombro donde reposar la cabeza, tu
sonrisa que despertaba mis ansias día a día, aquellos besos que refrescaban
nuestras tardes. Aviones contra torres, camiones, furgonetas, coches contra
todos. Amasijo de cuerpos, de ropas destrozadas, de almas sin credos. ¡Nada te
frena damero maldito, nadie, nada! ¡Cualquier lugar es bueno para jugar a ser aberrantes!
¿Madrid, Nueva York, Londres, Berlín, San Petersburgo, París, Estocolmo,
Barcelona? ¡qué más da para que la noche se haga larga y el horror crónico!
Hace ya más de dos milenios, Isócrates decía que morir es el destino común de los hombres; morir con gloria es el
privilegio del hombre virtuoso. Pero a veces hay voces del destino que no
negocian, que no pactan con el ritmo normal de la muerte y rompen sin preguntar
cualquier atisbo de racionalidad y consiguen, como dice Pablo García Casado, que la perplejidad se quede corta y se sitúe en
el territorio de la angustia. La vida entonces no vale nada y el llanto de
los ojos borra la estupidez humana y da sombra a las tumbas, a los seres vivos
que sin querer y sin saberlo se encontraban allí, en ese momento, con su inesperado
destino.
Guardo en mi memoria la llamada de la muerte y la suerte de haber
escapado, de ella, varias veces. He vivido momentos innombrables en Boston que me
hicieron abandonar con urgencia el edificio federal donde trabajaba, cuando los
aviones enloquecidos, ciegos, derrumbaron las torres de Manhattan. Me aterra
recordar cada primavera, los trenes que estallaron en las proximidades de Madrid.
Me duele recordar otoños dolorosos en París, Navidades de muerte en Berlín, la
sombra de furgonetas, de vehículos infames que segaban vidas, ilusiones, paseos
por el corazón de una ciudad, de un lugar que llora la impertinencia de la
anarquía.
He observado sin digerir momentos sin sentido en Pekín, en Budapest, en
Venezuela, y me duele, todos, todos los días, la desigualdad humana, la muerte
de miles de niños que no conocerán los cinco años.
La vida no pacta con la muerte, es espécimen cada vez más raro entre los
humanos. Parece que amamos la imposibilidad de disfrutar del horizonte próximo que
otros iniciaron. Atónito, desconcertado quiere salir mi espanto a brindar por
la vida, a recitar en voz alta, hoy en este rudo momento, el final de una
enorme poesía de Rudyard Kipling.
No quise vivir mirando y elegí la
vida.
Así podré sonreír cuando llegue la
muerte
aunque no la elija…
porque moriré viviendo
Descansen en paz
17 de agosto de 2017. Una tarde de verano
sin sentido
